Chaque soir il s’oint d’huile de cade. Senteur d’hermétiques hauteurs où les peaux de corps engagés s’empalent sur l’épineux ; les baies noires comme des poivres sucrés se fripent dans la durée. Fraîches, elles errent d’un doigt l’autre, verrues grenues pour jouer à contretemps, sous un gant d’hermine blanche. La reine Guenièvre s’endormit-elle sous un genévrier pour se protéger de l’amour ? Il vint pourtant l’amant, se mit à vif pour l’embrasser, le corps piqué, l’âme ferme pour cueillir la merci.

     Son cou boisé reçoit la morsure d’une belle, de la femme du roi, de la putain vierge d’amour dont la terre s’échancre au-delà des marches du royaume. Il est marqué d’elle au fer de ses dents, aux armes du désir verrouillé dans le rêve d’une tour, chien qui la veille si près du ciel. Tous ses pores en creux aspirent la sueur amère de l’épouse officielle. Le drame s’émerveille. Ils s’endorment à même la terre, fruits à pourrir d’un roi dernier qui sacrifie l’extrême ennui de la couronne à l’adultère.

     Arthur presque d’air et de mer s’en remet au galop de son protégé ; il sème l’interdit pour que l’homme hardiment l’arme et ne pleure que sur lui-même. Ce chevalier nuisible le sert le jour tandis qu’il le dessert la nuit. Il en découd avec les traîtres, avec acharnement il erre d’une prison à l’autre. Il est bouffon grimé de la pâte faisandée du mensonge. Exsudat franc du pouvoir qui n’ose plus qu’être, il s’aventure dans l’excès, dans la gaste matière. Jusqu’au bout de lui-même, néanmoins, il compte et se perd:

Dream

la mer couvre l’épaule du nu

d’un ambre gris

pestilentiel

la bête mâchant sa houle ondoie

d’un  tapis d’eau

bave et sécrète

elle embaume l’ombre évacuée

de soi dedans

 l’intime appert

expulsé de sa très grande peau

Je innommable

immonde au monde

d’où l’étrange recommencement 

point, pousse et choit

 - perpétuité -

     Le monde est vide à force.

     Rendu au pied des murs de l’Ogre femelle, il tombe en sa pelisse, de tout l’intérieur il s’effondre. Des sucs violentissimes corrodent le squelette, attaquent les muscles, désagrègent les viscères. Une dessaisie vertigineuse de tout l’être.

     De lui, plus que la poche inanimée, à crever, d’un fin amant replié sur sa décomposition, le contraire d’un écorché vif. Il est clos, bouche cousue sur l’impossible nom. Sur l’herbe est tout son derme.

Tristan Felix